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Espionage thriller / geopolitical suspense
Years after losing everything, Dmitri Volkov’s revenge ignites London’s underworld. Amir Kamara — the city’s finest pickpocket — moves through crowds like smoke, until the device in his palm turns out to be a key. And a death sentence. Caught between the Teška Senka Front and the intelligence services hunting them both, he must steal.
Hardcover, eBook, Audiobook
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Prologue
English
Prologue
London Bridge Station – 07:55
The District Line screeched to a halt. Hassan Farouk clutched the titanium case against his ribs, coat buttoned high to hide the plastic collar burning his skin. His daughter’s voice rang in his head—Please, Baba, come home.
The doors jolted open. The morning crush surged forward. Cold air tasted of iron, burnt coffee, wet concrete. Pigeons burst upward under dripping girders, wings clattering like loose rounds. Hassan rolled the jade chess piece between his fingers. It had felt cursed from the moment they’d given it to him.
Mid-forties, Cairo-dark, skin sallow from three sleepless nights. Hair steel-grey at the temples. His eyes, the colour of dried dates, tracked the Costa kiosk twelve metres away and the man in the charcoal overcoat waiting beside it, gloved hand resting on a hard-shell. Four words were all it would take—The Thames remembers Belgrade—and Hassan could vanish.
Then chaos. A backpack snagged, briefcase airborne, papers flapping like startled gulls. A coffee cup exploded, steam hissing across the tiles. Shouts ricocheted in three languages. Bodies collided, rebounded, surged.
Grey hood brushed his shoulder. “Sorry, mate.” Velcro ripped—sound through bone. Hassan’s hand struck empty cloth. Gone. The hood bobbed through the crowd and melted down the Northern escalator. Jade cut his palm. Run, scream, breathe—nothing obeyed. His fingers found the collar; the LED blinked red, steady as a heartbeat that wasn’t his. No bang. No release. Whoever watched could end him with a whisper.
The man by Costa hadn’t moved. The passphrase died unspoken. London flowed on—headphones, suits, steam, routine—blind to the panic in its midst. Hassan’s reflection stared back from the glass barrier: a man reduced to an appointment he might not keep.
Drapeau de France
Français
Prologue
Gare de London Bridge – 07 h 55
La rame de la District Line s’immobilisa dans un crissement aigu. Hassan Farouk serra contre ses côtes l’étui en titane, le manteau boutonné haut pour dissimuler le collier en plastique qui lui brûlait la peau. La voix de sa fille résonnait dans sa tête — S’il te plaît, Baba, rentre à la maison.
Les portes s’ouvrirent en cahotant. La marée humaine du matin se rua vers l’avant. L’air froid avait un goût de fer, de café brûlé et de béton humide. Sous les poutrelles dégoulinantes, des pigeons s’envolèrent brusquement, leurs ailes claquant comme des chargeurs mal engagés. Hassan fit rouler entre ses doigts la pièce d’échecs en jade. Elle lui avait semblé maudite dès l’instant où on la lui avait remise.
La quarantaine bien entamée, la peau sombre de ceux qui ont grandi au Caire, le teint jauni par trois nuits sans sommeil. Les tempes striées de gris acier. Ses yeux, couleur de dattes sèches, fixaient le kiosque Costa à douze mètres de là, et l’homme au manteau anthracite qui l’attendait à côté, une main gantée posée sur une valise rigide. Quatre mots suffiraient — La Tamise se souvient de Belgrade — et Hassan pourrait disparaître.
Puis le chaos. Un sac à dos accroché, une mallette projetée en l’air, des feuilles virevoltant comme des mouettes affolées. Un gobelet de café explosa, la vapeur sifflant sur les dalles. Des cris ricochèrent en trois langues. Les corps s’entrechoquèrent, reculèrent, repartirent.
Une capuche grise effleura son épaule. « Désolé, mec. » Le Velcro se déchira — un bruit qui lui traversa les os. La main de Hassan agrippa le vide. Disparu. La capuche ondula dans la foule et se fondit sur l’escalator de la Northern. Le jade lui entailla la paume. Courir, crier, respirer : rien n’obéissait. Ses doigts trouvèrent le collier ; le LED clignotait en rouge, constant comme un battement de cœur qui n’était pas le sien. Pas d’explosion. Pas de libération. Celui qui observait pouvait le tuer d’un simple murmure.
Bandera de España
Español
Prólogo
Estación de London Bridge – 07:55
La línea District chirrió al detenerse. Hassan Farouk apretó el estuche de titanio contra las costillas, el abrigo abotonado hasta arriba para ocultar el collar de plástico que le quemaba la piel. La voz de su hija resonaba en su cabeza: Por favor, Baba, vuelve a casa.
Las puertas se abrieron con un sacudón. La marea humana de la mañana se lanzó hacia delante. El aire frío sabía a hierro, a café quemado, a hormigón húmedo. Bajo las vigas que goteaban, las palomas estallaron en vuelo, las alas repiqueteando como cartuchos sueltos. Hassan hizo rodar entre los dedos la pieza de ajedrez de jade. Le había parecido maldita desde el mismo momento en que se la entregaron.
A mediados de los cuarenta, piel oscura de El Cairo, el rostro ajado por tres noches sin dormir. Canas de acero en las sienes. Sus ojos, del color de los dátiles secos, seguían el quiosco de Costa a doce metros de distancia y al hombre del abrigo color carbón que lo esperaba a su lado, una mano enguantada apoyada sobre un estuche rígido. Bastaban cuatro palabras —El Támesis recuerda Belgrado— y Hassan podría desaparecer.
Entonces, el caos. Una mochila enganchada, un maletín por los aires, papeles revoloteando como gaviotas sobresaltadas. Un vaso de café estalló, el vapor silbando sobre las baldosas. Los gritos rebotaron en tres idiomas. Los cuerpos chocaron, retrocedieron, volvieron a avanzar.
Una capucha gris rozó su hombro. «Perdón, amigo». El velcro se rasgó, un sonido que le atravesó los huesos. La mano de Hassan atrapó el vacío. Nada. Desaparecido. La capucha serpenteó entre la multitud y se perdió en las escaleras mecánicas de la línea Northern. El jade le cortó la palma. Correr, gritar, respirar: nada obedecía. Sus dedos encontraron el collar; el LED parpadeaba en rojo, constante como un latido que no era el suyo. Ninguna explosión. Ninguna liberación. Quien observaba podía acabar con él con un susurro.
El hombre junto al Costa no se había movido. La contraseña murió sin ser pronunciada. Londres siguió fluyendo —auriculares, trajes, vapor, rutina— ajena al pánico que se desataba en su interior. En el cristal de la barrera, el reflejo de Hassan le devolvió la mirada: un hombre reducido a una cita que quizá nunca cumpliría.